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L’HOMME – TOURNESOL

L’homme – tournesol 

« Mon corps est fait du bruit des autres » écrivait Antoine Vitez et le corps de la peinture est fait des images des autres.

J’observe une fleur de tournesol accrochée à mon chevalet. J’aime sa structure alvéolaire et légèrement bombée comme l’iris. J’aime sa couronne de pétales desséchés, sa tige striée et creuse. Je la regarde à nouveau et je me rends compte que c’est elle qui me fixe de son œil sombre. « Que cherches-tu par ici ? Pourquoi ton visage associé au mien ?  Ne sais-tu pas que j’appartiens à un autre ?»

A la fin du mois d’août j’avais ramassé quelques tournesols déterrés et je les ai tant bien que mal fixés sur les murs de mon atelier, sans intention particulière. Cela faisait simplement écho aux meules de foin que j’avais dessiné l’été et c’était tout de même plus facile à ramener à la maison. Aussitôt accrochés au murs, ces tournesols (fatalement !) convoquaient l’illustre confrère. Comment faire quelque chose d’intéressant à partir d’un sujet peint tant de fois par « un saint » ? En somme, cette affaire part mal pour mes autoportraits que j’ai envie d’appeler « L’homme-tournesol ».

Maintenant l’été n’est plus qu’un souvenir, l’atelier se transforme tous les jours un peu plus en frigo, les meules de foin ne roulent plus et les tournesols semblent fossilisés.

Dans la forêt les derniers feux d’artifice de l’automne sont déjà tirés. J’essaie de dessiner ma tête comme je dessinerais une feuille. Avec détachement. Je suis la feuille qui tombe, je suis un enfant de novembre.

 

image: L’HOMME – TOURNESOL, 2019, watercolor, gouache and pastel on paper, 105 x 75 cm, ©jorglanghans

Hommage au Douanier Rousseau

Hommage au Douanier Rousseau

J’avais commencé ce diptyque à un moment où je n’arrivais pas à m’ ôter « la chevauché de la discorde » de la tête. Il y a des « images » qui vous collent à la peau, qui s’incrustent comme des parasites et qui finissent par faire leur nid dans votre cerveau. On n’y peux rien.

A l’atelier, aucune reproduction de cette œuvre d’Henri Rousseau sous les yeux, pas la peine ! Le souvenir du choc ressenti devant cette toile au musée d’Orsay avait grandi et pris une dimension irrationnelle et mythique.

Vouloir rendre hommage à quelqu’un est un exercice périlleux. Mais loin de toute ambition vaniteuse, il s’agit d’engager un dialogue intime avec un auteur, avec une œuvre qui nous parle, qui nous dérange, nous obsède parfois, nous stimule souvent, nous inhibe aussi.

Quelle chance tout de même, de pouvoir « communiquer » ainsi avec des artistes morts depuis des lustres, de se sentir ainsi riche de l’émotion que leur travail provoque. Quelle privilège, quelle liberté, de pouvoir se choisir soi-même un ancêtre, un frère de cœur !

L’histoire des arts c’est cela : Un immense arbre généalogique halluciné.

Chacun fait pousser en lui son propre arbre. C’est fou ! quel espace, quelle grandeur insoupçonné en nous-même. Si seulement on pouvait voir les arbres des gens qu’on rencontre, comme ça, comme on embrasse d’un seul regard une forêt rencontré au détour d’une colline.

Jörg Langhans, La Guerre, 2001, technique mixte sur toile, diptyque 195 x 260 cm

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